Passer l'hiver

" J'avais trop bu et Pialat etait mort. J'avais appris ça dans la soiree. Les
petites dormaient a l'etage. Apres le repas je les avais bordees. J'avais eu
un mal de chien a les laisser seules, la-haut, dans le noir de leur chambre, a
m'arracher a leurs visages paisibles, leurs fronts pales, leurs mains fines
posees sur la couverture. "
Ils sont sonnes, lessives, casses. Un souffle suffirait a les faire tomber.
Chauffeur de taxi, infirmiere, ex-taulard ou vendeuse dans une station-
service, peu importe : ils restent invaincus.
Avec ce recueil, Olivier Adam s'impose d'emblee comme un nouvelliste hors
pair.